Ni siquiera, señores del jurado,
padezco, como alega mi abogado,
locura transitoria.
Disparé al corazón que yo quería,
con premeditación, alevosía
y más pena que gloria.

No, no tiene nada que ver conmigo. Es curioso como siempre encuentras una canción adecuada a lo que te está pasando en un momento determinado. Y es curioso como desde fuera ves como no tiene nada que ver (aparentemente). Pero como yo no soy quién de meterme en el tema, y como no soy yo el que pasa por eso ahora, el verso de arriba no lo elegí yo.

La canción que me encaja a mi en esta historia (y en muchas otras) es una que canté con el protagonista a unos 500 metros de donde está el ahora, hace ya más de 5 años, y sin embargo me sigo acordando. Ánimo a todos, si la vida fuera fácil, no sería divertida.

¿Que sí está bien el nuevo disco? Demasiado pronto para valorarlo. Eso sí, su publicación ha dado lugar a las famosas entrevistas, que desgraciadamente sólo aparecen a la par que un disco nuevo.

Para mí eres el mejor, de verdad, a veces lloro escuchando tus canciones porque se me remueve el alma. Crees en el amor? Porque en tus canciones casi siempre acaba todo mal. EVA

Creo en el amor eterno. Dura tres años.

Su primer ‘encuentro digital’ y el primero que a mi me gusta. Ha respondido con sinceridad, sin tópicos, no ha vendido nada, ha atacado, se ha autodefendido y ha sido duro y sarcástico. ¿qué le ha parecido la experiencia? Un saludo

Tengo que reconocer que esta mariconada digital me ha divertido extraordinariamente. No voy a comprarme un ordenador, pero prometo exhibirme en tanga en una carroza el próximo día del Orgullo Gay.

“al lugar donde fuiste feliz nunca debieras tratar de volver”... por qué vuelves a los escenarios?

Esa es una pregunta muy buena y muy hija de puta. ¿Te pregunto yo a ti por qué vuelves con tu mujer?

¿Qué les ha pasado a esas canciones en las que contabas historias de putas, borrachos, sexo, amor,etc? Esas historias que tanto nos gustan. Tengo 17 años y espero verte en bcn, cuidate!

A tus diecisiete (no los aparentas) qué carajos sabes de putas, sexo, drogas y rock and roll. Quedamos en Barcelona.

Creo que ya me he dado cuenta que si sigo me quedaría con todas. Así que dejemos el pequeño digest.

Entrevista entera de El Mundo

Un blog está para contar cosas, y quien tenga muchas cosas que contar debería sin duda tener un blog. Y Jimmy tiene siempre muchísimas cosas que contar, muy acertadamente ha empezado un blog.

Y qué decir del manager audaz y decidido
que no me recibió que siempre estaba reunido
hoy moviendo la cola se acercó como un perro
a pedir que le diéramos vela este este entierro.
J. Sabina

Yo nunca le he dicho explicitamente la dirección de mi blog, y el me había dicho explicitamente que no le interesaba leerlo, no es más que la misma bella historia de amor de Horacio y La Maga por las oscuras y húmedas calles de París, quien haya jugado al gato y al ratón en el amor, sexo, amistad o publicación de blogs sabrá de que hablo.

La cuestión es que el tiene muchas historias, tantas historias que genera una sub-industria de esbirros como yo que nos dedicamos a contar que el cuenta lo que cuenta.

Hace unos años fuimos en autobús de Santiago a Valencia, el autobús tendría unas 40 o 50 personas. No recuerdo de qué estábamos hablando, pero en alguna de sus historias los de delante empezaron a atender a nuestra conversación. Después los de al lado, y así se fue propagando hasta que acabó dando una conferencia a todo el autobús de lo malo que puede llegar a ser copiar una película porno en 2 cd´s, ya que te puede pillar la faena en medio del cambio de CD. Aún no se habían puesto de moda los monólogos en TV pero el chaval ya mostraba maneras.

Pues al tema, el plan de los enanos para conquistar el mundo:

1- Dejarse frotar la cabeza (ya comentada)
2- Meterse en los buzones y controlar la correspondencia (ya comentada)
3- Meterse en las cabinas de telefónica y quedarse con el cambio. De ésta forma ganan poder económico, y … ¿nunca te habías preguntado porqué las cabinas de telefónica no devuelven las monedas?

Para saber la historia entera: Los enanos quieren conquistar el mundo (el primer y flamante post del blog de Jimmy)

Los adultos que lloran no son sólo antiestéticos sino también inmorales, en cuanto constituyen un pésimo ejemplo para generaciones venideras. Piensen las damas en todas las veces que un desconocido se ha acercado en un bar, en una fiesta o en una cena y se ha pasado la noche hablando de la última mujer que le puso los cuernos, de lo solo que se siente en el mundo, de lo difícil que resulta todo cuando te haces mayor. Y la paciencia admirable que demuestran algunas, aguantando el chaparrón con su mejor sonrisa y bebiendo Ballantines a grandes tragos deseando secretamente que un rayo divino cruce la sala y se estrelle directamente sobre su interlocutor. Para que no sufra más, digo. Generosamente.

Pero ah, si el mismo desconocido se sienta en el escenario o llega hasta nosotras desde los altavoces del bar su condición de ser lamentable adquiere tintes de tragedia griega y el que fuera borracho de bar pasa a ser trovador del alma. ¿Por qué, mis queridas muchachas, es el llorica de bar un coñazo insoportable pero si coge una guitarra y se lamenta con estribillo es un corazón solitario que merece toda vuestra atención?

Al menos chusma como Joaquín Sabina explota su condición quiero pensar que alucinatoria de golfo hijodeputa que las ama y las deja como los marineros, que tienen una novia en cada puerto y un romance añejo con el alcohol. Y en todas las baladas heavy que nos acunaron en los ochenta se aprecia, entre los solos de guitarra, batería y gritos, un punto de orgullo chulesco, un triunfo apenas sofocado que anula todas y cada una de las promesas de redención. O, en términos callejeros, un siento mucho haberme follado a tu hermana y juro que si me perdonas no lo volveré a hacer pero añadiendo, invariablemente: fue una noche de éxtasis, de drogas y alcohol y tu hermana es un zorrón de los pies a la cabeza. Nena, cuando sales con un hombre tan hombre como yo, hay cosas que sólo las decide el destino. Tu hermana es una de ellas. Y no hay más que hablar.

De obligada lectura, La Petite Claudine: La venganza del castor herido

Primero, los que no sepan que es una linkanción, que echen un ojo.

Pues bien, esta fue la prueba que surgió en paralelo al concepto, 3 horas seguidas buscando direcciones adecuadas, está hecha demasiado rápido, y puede que no refleje el concepto que se persigue, lo ideal sería una canción más corta y más temática, e ir recopilando enlaces durante un periodo de tiempo considerable.

Todos menos tú. (Joaquín Sabina)

Nietos de toreros disfrazados de ciclistas,

ediles socialistas, putones verbeneros,

peluqueros de esos que se llaman estilistas,

musculitos, posturitas, cronistas carroñeros,

divorciadas calentonas con pelo a lo Madonna,

trotamundos fantasmas, soplones de la pasma,

pintorcillos vanguardistas, genios del diseño,

camellos que te pasan papelinas contra el sueño,

marcadores de paquete en la cola del retrete,

escritores que no escriben, vividores que no viven,

jet de pacotilla, directores que no ruedan,

más chorizos que en Revilla con corbatas de seda,

muera la locura, viva el trapicheo,

tontopollas sin cura, estrategas del magreo,

petardeo de terraza, pasarela, escaparate,

Archy, Joy, Stella, ¿cómo vais de chocolate?

tiburones de la noche con teléfono en el coche y con fax,

caballeros en oferta, señoritas que se quieren casar,

caraduras, obsesos, gualtrapas, lameculos,

azafatas de congreso del brazo de sus chulos,

superman en camiseta, y en la pista dando brincos,

la colección de tetas que hacen bulto en telecinco,

mulatonas caribeñas que ponen a la peña de pie,

blancanieves en trippie, amor descafeinado,

cenicienta violando al príncipe encantado,

cicerones de la ruta del mal, mercachifles del vacío total,

especialistas en nada, inventores del TBO,

julietas demacradas que no encuentran a romeo.

Estaban todos menos tú,

todos menos tú,
y yo marcando el 369 22 30
como un idiota para oírte repetir

en el contestador que te has largado de Madrid.

Y una tribu de repatriados de Ibiza,
que dejaron de ser hippies, pero no de ser palizas,
filósofos con caspa, venus oxidadas,
apóstoles del sida, lengua envenenada,
motoristas hitlerianos con guantes en la mano,
guitarristas de Loquillo, kubalas de banquillo,
doctores en chorradas, triunfadores con mosca,
yuppies que esta temporada no se comen una rosca,
equilibristas del tedio, un gorila armando gresca en el bar,
vampiros al asedio de sangre fresca para chupar,
paparazzis, reinonas, skins, perdonavidas,
y un notario de Pamplona que viene a la movida,
muertos que no se suicidan, niñatos, viejos verdes,
y un cuñado de una querida del Marqués de Villaverde,
pinchadiscos que te dejan K.O
con la cosa del bacalao
morenazos de bacón y rayos U.V.A.,
futurólogos borrachos como cubas.
un tal Pepe que te puede contar
doce mil de lepe sin respirar.
naricillas de saldo, tabiques de platino

y un psicólogo argentino mostrándote el camino.

Estaban todos menos tú.
Todos menos tú,
y yo marcando el 369 22 30
sin escuchar lo que me cuentan.
Todos menos tú,
Todos menos tú,
Y yo más triste que un pingüino en un garaje
como un borrón en el paisaje de la multitud
todos menos tú,
Y yo marcando el 369 22 30
sin escuchar lo que me cuentan.
Todos menos tú,
Y yo con manchas de carmín en la memoria
igual que un perro en el entierro de mi juventud
entre todos menos tú,
Y yo marcando el 369 22 30
pasando de lo que me cuentan.
Todos menos tú.